Patrick Modiano

I

El arte de Patrick Modiano
30.11.2014 | La prosa del último Nobel de Literatura recrea con toda eficacia un París espectral por el que vagan los personajes.
Por Sergio Crivelli
“We are such stuff/ as dreams are made on;/ and our little life is rounded with a sleep”.

Shakespeare, The Tempest, Act IV, scene 1, 156/158.

Con la obtención del Premio Nobel llegó la inevitable reimpresión de novelas de Patrick Modiano. En este caso dos a cargo de Anagrama -La hierba de las noches y En el café de la juventud perdida- y una tercera, de Seix Barral -Dora Bruder-, ponen al lector en contacto con una obra doblemente original, por concepción y por ejecución.

La prosa de Modiano recrea con toda eficacia un París espectral por el que vagan los personajes. Personajes que andan tanto por la trama como por la vida sin una explicación, pero con la urgencia de investigar hechos del pasado para los que nunca encuentran respuesta o la encuentran sólo parcialmente.

Aunque tal vez suene inapropiado, podría decirse que Modiano se sitúa en algún punto intermedio entre Kafka y el Nouveau Roman. De lo que no cabe duda es de que encaja perfectamente en la tradición de los autores que intentaron reformar la novela realista a lo largo del siglo XX.

La referencia a Kafka parece pertinente porque, aunque con un estilo por completo distinto, consigue forjar un mundo de pesadilla, una suerte de infierno pagano sin el fuego ni las tenazas candentes del cristiano (producto, según Borges, de una “despavorida teología de sacristán”).

El infierno de Modiano es de creciente insustancialidad. Así registra el París de los años “50 y “60 por el que deambulan sus personajes que no son más que nombres. Nombres, por otra parte, siempre imprecisos o cambiantes. Su identidad es tan precaria que se disuelve con la facilidad con que lo hacen los sueños, porque están hechos de la misma materia.

En cuanto a la Nueva Novela francesa de la segunda posguerra, hay si no lazos deliberados, por lo menos un aire de familia en la pretensión de construir historias sin trama o con una trama mínima sumada a la intención de una objetividad extrema. Esto último es posible gracias a una visión “neutra” del narrador que se limita a recoger testimonios y hasta apela a una famosa libreta de apuntes con características de catastro. Cree o finge creer que el yo es una ilusión, aunque utilice la primera persona.

En La hierba de las noches se incluyen retazos de un expediente policial. Ese procedimiento viene fatalmente acompañado por descripciones minuciosas que no cumplen ninguna función visible en el relato. Pero la sorpresa mayor reside en que atraen la atención del lector, algo que ni Robbe Grillet, ni Butor, ni Simon consiguieron nunca.

Se detecta en Modiano también un recurso de Hemingway: sacar de la novela algún dato central, ausencia que se convierte en una obsesión para el lector. Apenas la descubre, la rastrea hasta el final.

En El café de la juventud perdida el dato oculto se revela en la última página con algo de unfair play, pero eso no lo hace menos efectivo.

En resumen, la atmósfera fantasmal que es la marca de agua del flamante Premio Nobel se produce como consecuencia inesperada de una infinidad de detalles nimios. También del plot ínfimo. Las apelaciones al “arte de la memoria” y a las “líneas de fuga” en el tiempo sobre las que la crítica llama habitualmente la atención no parecen tener relevancia si se las compara con la destreza de hacer literatura con tanta economía de recursos. Hay un parentesco de Modiano también con el “absurdo” (algo de Camus) que ratifica su habilidad para mantener los relatos a flote, a pesar del desaliento constante y el tedium vitae de sus criaturas.

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